Son fundamentalmente expresiones de sentimientos. De sentimientos dignos, nobles, sinceros a carta cabal.
Los comparto con gusto en una serie que utilizaré esta semana tan especial aquí en Estados Unidos, pues el jueves se celebra un feriado histórico. La primera vez que los colonos venidos de allende el Atlántico, comieron los primeros frutos dados por esta tierra. Cuando lo hicieron, dieron gracias a Dios.
Esto llevó a que finalmente se instituyera como día especial para la nación, el Día de Acción de Gracias, o Thanksgiving Day. Es el día de más preferencia en todo un año, para reunirse con la familia. Más incluso que en Navidad.
Yo también me reuniré con la mía. Y por eso, esta semana desarrollaré este Poemario. O sea, una coleccion de poemas de mi autoría. Espero que les gusten.
NO LO
PUEDEN COMPRENDER
Setiembre
30, 2012
No, no lo pueden
comprender
Ellos y ellas
están para otras cosas
Es la diversión
bruta de un sábado a la noche
Son el boliche,
la barra, el “baile”, los estimulantes
La borrachera,
el sexo salvaje y la violencia
No, no lo pueden
comprender
Atrapados como
están en una maraña
De repugnantes
intereses económicos
Donde pulula la
corrupción, el acomodo,
Los sobornos
bien untados, y las manos bien sucias
De los
profesionales de la política, banqueros, empresarios y sindicalistas
No, no lo pueden
comprender
Los que están en
el juego maldito y mortífero
De los regímenes
que producen y amparan al narcoterrorismo
So pretexto de
ser “progresistas” o “populistas”,
Y terminan en
repugnantes dictaduras
Que ni siquiera
tienen la galantería de
Una ideología
que se asome al pensamiento filosófico
No, no lo pueden
comprender
Los inocentes
pedestres, llevados como ovejas al matadero
Los que aún
creen en un mundo de buenos y malos
Y sienten que
sus almas están a salvo
Ocupando bancos
en las iglesias los domingos
Y viviendo una
ética obsoleta y perimida
No, no lo pueden
comprender
Los que creen
vivir la realidad simple y sencilla de cada día
Metidos en una
rutina que desgasta, deteriora y mata
Mata lo mejor de
ellos mismos, mata el ser esencial que son
Porque viven
para trabajar, para consumir, y terminan muriendo
Sin saber, sin
disfrutar, sin profundizar, sin tener identidad
No, no pueden
comprender
Ese hermoso hilo
sutil, ese hilo color de plata
Bañado por la
luz de la luna en un cielo estrellado
Que se besa en
el horizonte con el mar
Ese sutil hilo
que es capaz de unir con intensidad
Insólita,
desacostumbrada, como de otro mundo
A dos seres que
en medio de todo lo demás
¡Han descubierto
la quintaesencia de lo que es amar!
enigma
Textos protegidos por derechos de autor
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